Você acredita mandar indiretas para aquele alguém em especial ver. Ele está te perdendo e você quer de todas maneiras que ele enxergue isso, sem você precisar mais uma vez ter uma conversa que ao invés de ajudar, parece que só piora mais. Sério mesmo, quem foi o filho da puta que inventou o amor? Esses sentimentos confusos que insistem em dizer que nada tá bem, quando na verdade só uma pani simples acontecendo, em um piscar de olhos melhora.
Mas que grande mentira, você pode estar nessa mesmice a meses. Eu sei que já sabe a solução pra isso tudo: encerre. Desapegue. Siga em frente. Construa.
Como sempre, chove lá fora e dentro de mim não é diferente... feche os olhos e deixe parar de chover. Sei que não é fácil, mas não é impossível. NADA, N-A-D-A! pode ser impossível pra você. Esquiva-se dessa confusão e voe pra bem longe.
Suas indiretas podem não funcionar diretamente pra quem tem que funcionar, mas ela causa algo em você. Como se estivesse escrevendo para se conformar das coisas, pra lá na frente dizer: eu tentei avisar que não iria voltar.
Todos já se sentiram perdidos em algum tempo de suas vidas, as vezes a sua felicidade não é pra ser da maneira que você a imagina.
Precisa parar de confiar em contos de fadas. Nada de príncipes encantados ou aboboras que se transformam em carruagens.
De todas as formas possíveis, hoje tenho certeza que não sei o porque de escrever, já que sempre acabo transparecendo ser uma bagunça... externa e interna. Juro que tento arrumar meu coração, mas a dor parece ser mais forte. Cada conversa esclarecida, cada gaveta arrumada, vem uma tempestade e desarruma tudo novamente... e a unica coisa que preciso é que diga alguma coisa....
I'm giving up on you
